Adiós, Martín.

Pareciera como si hoy te dijera  -de veras y de una vez por todas y última-. Adiós, Martín. Adiós y hasta siempre - será verdad?- Ya me fui de tí, ya me diste mi pasaporte de deportación, ya me exilié de tu tierra. Ahora, lo poco que queda de mí en tus cajones, en tus sillones, en tus mesas, en tus habitaciones y en tu baño. Lo poco que queda de mí o gran parte, hoy se terminará de ir. Me devolverás las bombachas olvidadas, el cepillo de dientes que ya debe estar lleno de hongos, las cartas húmedas, las camas en lágrima, las palabras cruzadas, las miradas que nos vieron crecer.
Me devolverás eso que queda de mí en tus bolsillos. Quédate con todo lo demás. Te dejo mi infancia, toda mi niñez, parte de mi pubertad y, por supuesto, mi adolescencia toda entera
Esta es la última despedida -será?-. Pronto vendrán las fiestas, las vacaciones, el vacío lleno de sopor, los fuegos artificiales y las frases comunes. Como esta: La nostalgia siempre tocará a mi puerta. Es cierto.
Pero, ¿qué se supone que es todo esto que llueve? ¿No nos dimos final y despedida hace tiempo ya?
Andá y viví.
Pasaron muchas cosas en todo este tiempo, Martín. Muchas, muchísimas, tantísimas inconmesurables. Te extrañé como una perra convaleciente. Nunca volví a ser la que fui contigo, por suerte o desgracia -más por suerte-. Y aunque te ame por siempre no quiero volver a tu casa- tampoco me abrirás tus puertas, claro-. Cuánta búsqueda, Martín, cuánta. No te das una idea cuantos caminos transité luego de que cierres aquella puerta. Vagué por pantanos y playas. Crecí. Claro que creci a tu lado, pero por Zeus! Cuánto se crece también cuando uno camina solo.
Fui y vine mil veces, y este reencuentro me encuentra encontrada. Tanto me perdí desde que te perdí, pero hoy quizás haya hallado algún cáliz azul y naraja. Tan solo quizás. Nunca se encuentra, sabés? La búsqueda es movimiento y el movimiento vida. Por suerte no se encuentra. Aunque es difícil, claro, nunca fue fácil. Y vos que creíste en mis ojos, daba miedo salir. Aquí me ves, en medio del remolino.
Adiós Martín. Me había olvidado que tenía esta bombacha.
Te amo desde siempre y para siempre.
El barrio hará, indefectiblemente, que pasé caminando alguna tarde por tu puerta.

Entre veredas

De otro lado de la vereda está
Tan solo un paso y del otro lado
Acá, del lado del debo nada puede ser enero y su sol
Quizás no sea mañana
Ah pero si llegará pasado mañana
De otro lado de la puerta está
estás
están
Mi tiempo
Mi risa
Tu amor
La libertad -¿existe tal cosa?-
Salto y caigo allí
Me siento y veo para atrás
Es tiempo de balances y recapitulaciones
Diciembre toca el timbre de las nostalgias
Octubre también
Fueron tiempos tormentosos
-Duda, desamor, dónde estoy? cuán es mi norte? no quiero perderte, quedate acá conmigo, cuántas cosas busqué y probé? cuántas cosas pregunte? compañero cuántas vueltas, cuánto dolor, cuánto amor, cuánta vida-
Y ahora yo vuelvo a mí y me reconozco en el espejo
Te amo, me amo, nos amo
Me enamoro de todos nosotros y veo que hay, claro
alguna que otra ausencia
La duda toca mi puerta pero está más viejita y débil
Entonces pasa que casi ni se la escucha, por suerte
Sabemos, sin embargo, no muere nunca
solamente da respiros
Gracias duda por hacerme buscar
Pero ya llegó la hora de la hibernación
Del otro lado quedaron los libros y planillas
Las madrugadas y el despertador
Ahora, de este lado,
Quiero jugar, quiero escuchar, quiero amarte mucho

Marchas

Cuando la voz calla
La poesía que brilla por su ausencia
Sufre opresión
o anginas
Los relojes parcos
Las felicidades
Las angustias tan profundas inverbes
Marchas
Gritos
Alaridos de aquellos
De los que quieren amar y no pueden
De los reprobados, de los que se rebelan
De los que quieren ser y están prohibidos de ser
¿Cuándo encontraré aquella libertad, si es que existe tal cosa?
¿Me habré hallado?
¿Cáliz?
Ojalá no se vengan tiempos desarropados
Ojalá que el pueblo no se transforme en vecinos
¿Mas cómo explicarte de qué hablamos cuando hablamos de pueblo?
Cuando hablamos de amor
No se nada del amor
¿O si?

Hirundo rustica

¿Sabías que las golondrinas solo viven en lugares de primavera? Viajan de un paisaje a otro escapando del invierno. Mandales besos de mi parte cuando las veas por tus orillas. Mientras me caliento el agua para el mate pienso: ¿Qué estarás haciendo ahora, en este mismo instante? Quizás cantando algún tango por tus nuevas calles, queriendo acunar las nostalgias en tierra que nunca dejará de ser ajena. Es muy diferente cuando uno puede elegir. Ah, pero no. La libertad de elegir no es lo mismo que la real igualdad de hacerlo. Aparte no podemos hablar de nada de todo esto en los tiempos en los que vivimos. Tampoco tiene sentido.
Y hablando de aves, el sábado pasado comenzó La Fiesta Provincial de la Golondrina en Villa Ventana. Todavía quedamos algunos, Mario. Me encontré con Amalia en la zona de las bandas. Estaba recién llegada de la capital y me contó que se había ido para allá porque habían llamado para que cante. Es muy curioso como todo va llegando de pronto. Me pregunto cuando llegarás vos. O cuando llegará el día en el que estos tiempos acaben con nuestra mala suerte y con este silencio. Antes del show de folcklore me crucé con Orlando. Parecía solo. Pero solo de soledad cruda. Esas cosas se notan, viste como es. Me pregunto si a mi se me verá así. Brenno me acompañó hasta mi casa. Siempre es buena compañía quien te saca carcajadas en este mundo y este país iracundo.
¿Sabías que las golondrinas son de las aves que están en más partes del mundo? Están en Europa, Asia, África y América. Casi todos los continentes ¿Te acordás cuando jugábamos a hacer girar el globo terráqueo y poniendo el dedo sin mirar en cualquier lugar el azar decidía por nosotros donde íbamos a vivir juntos cuando fuésemos grandes? Quién iba a decir que el futuro llegaría tan rápido. Ya somos grandes y me pregunto si somos lo que quisimos ser. De todas maneras, está claro que no vivimos donde el azar decidió. Tampoco donde nosotros soñamos. De chica me imaginaba que a esta altura iba a ser diferente. Ni mejor ni peor. Quizás con más altura, más madura, viviendo en mi propia casa, con objetivos claros, destinos pautados. Me imaginaba que ya no iba a llorar, como si a medida que los años aumentaban las lágrimas disminuían en una relación de proporcionalidad indirecta. No soy nada de todo eso, pero tampoco me aflijo. Una comprende que se va construyendo en un camino mucho más valioso y que todos funcionamos por abrazos y no por retos o "deber ser". No es cierto, Mario querido? Ay como quisiera un abrazo tuyo en este momento. Sería mi mejor regalo de cumpleaños. Un abrazo tuyo, un beso tuyo, un te amo de esos que me dabas tan sinceros, que me lleves a pasear por el río sin que te lo pida, que caigas en mi zaguán bajo la lluvia de zopetón y entres a mi casa sin pedirme permiso, y sobretodo, que me mires con esos ojos gigantes y esas pestañas hermosas que tenés como solías hacerlo conmigo en nuestra casa aquella que quedaba por Almagro ¿Recordás todavía cuando vivíamos allí? Cómo me gustaba aprender así de vos. Gracias por darme ese lugar, creo que nunca te lo dije. Sin tu ayuda no hubiera podido vivir ahí. Y qué linda que se volvió la casa aquella.
En fin. Ahora que las golondrinas andan emigrando para tus nuevos pagos, te mando con alguna de ellas, cualquiera, un beso en la boca grande como el universo que nos separa entre océano y océano, pero preciso, certero y sin dudas como nuestro profundo amor. Y pasado mañana en las velitas de mi cumpleaños pediré tan fuerte un deseo que quizás, quién te dice, éste, nuestro país, cambia de rumo y por fin podremos dejar la nostalgia en donde corresponde.
Último curiosidato de domingo casi medianoche: ¿Sabías que las golondrinas construyen nidos en forma de taza? Lo primero que quiero que hagamos cuando llegues del exilio es que vayamos a tomar el té. A las 5pm en el comedor diario, te parece bien? También quiero que vayamos a la plaza cerca de casa, como cuando nos juntábamos a planificar los juegos o como cuando éramos aquellos prófugos, cómplices y clandestinos ¿Estarás tomando el té en la taza que nos regalamos? ¿Te la llevaste? ¿Qué hora es ahora por allá?
Las golondrinas son mencionadas en varias obras de Shakespeare por su ligereza de vuelo- ojalá pueda volar así de rápido hacia tu nuevo hogar- por ejemplo, en el quinto acto de Ricardo III dice: "La verdadera esperanza el veloz, y vuela con alas de golondrina". Oscar Wilde tiene como coprotagonista a una golondria en "El príncipe feliz". Y además, Mario, y esto no le va a gustar nada a tu obstinado escepticismo, cuenta la leyenda piadosa que las golondrinas aliviaron el sufrimiento de Cristo al quitarle las espinas cuando estaba en la cruz.
Uno se sorprende de todo lo que puede aprender el La Fiesta Provincial. Quizás nos quiten las espinas dentro de lo posible, Mario.
Me voy a dormir. Acá ya es tarde. Siempre pienso "qué grande estoy" cada vez que cumplo años, parezco mi mamá, y qué agridulce siempre se siente ¡¿Te acordás del cuento que me escribiste cuando cumplí años en el 2013?! Fue de los mejores y más hermosos regalos que recibí en mi vida, intento arriesgar a confesar. Ah, si me llamás el martes para desearme un feliz cumpleaños, hacelo al mediodía que Luz no va a estar en casa y yo llego justo para el almuerzo. Entonces te puedo atender, contar como está todo por acá, como están las noticias, qué dicen los compañeros y los diarios clandestinos; también contarte de las nenas y de Carla, de cómo están los amigos y la familia, de cómo está funcionando el teatro y la escuela, darte infinitos besos y caricias de larga distancia, y hablamos así un rato largo y tendido sin que nadie escuche. Imagino que me estás diciendo buenas noches y te digo gracias que sueñes conmigo, aunque estimo que por allá serán cerca de las 6am.
Besos y abrazos, Mario, mi amor.
Nunca dejaremos de luchar por eso que soñamos, así sea que nos arranquen la tierra.
Te anhela, Matilde.

Más o menos va por acá la cosa

Y pegar, pegar
Demoler al público
Demolerlo
Y actuar como si fuese una venganza
Como si fuese un profundo acto de seducción
Como si fuese acto sexual
Como cojerte al público todo entero
Como un acto liberador
un acto de empoderamiento
Como un acto de violencia, salir a cortar cabezas
Como un acto de histeria
-que te tengo y no te tengo y entre esto y aquello te entretengo-
Como calentar al público hasta hacerlo acabar en un orgasmo emocional
Como si fuese un asesinato a carne viva, a mano violenta, a sangre armada
Como si fuese donde se construye aquello que no en la calle
Como si fuese eso que en la vida no sucede
Como si se pudiera incrustar los dedos en esos ojos que miran
para que así entonces no se olviden de esta noche
en sus putas vidas.

Y el delicioso plato dulce el frio
como si fuese una rica venganza

nada

El silencio sin dudas
dice más que las palabras
que están y quedan atragantadas
como escupitajo que se funde y acumula
como un hematoma con sangre contenida
y tapa tapita tapon
y sostener hasta la muerte de la muerte
hasta que explote todo y ahi
cuando todo este estallado por los aires
sostener
contener
no sea cosa que la lagrima viva surja desangrada chorreando de escremento
no sea cosa
sostener hasta con las pupilas
hasta con las uñas de los pies
hasta con la quemazón en la larige que no para de llover
el poema que no rima
el poema que no versa
el poema no poema es desilusión de comida quemada
es el vomito del alma que de tan repugnante
repugna todo a su alrededor.

La canción del pájaro

Hubo una época en donde no había épocas
Ni historia
Ni plazas
Ni puentes
Las jaulas asesinas
Los pájaros que desaparecían
Una generación diezmada
Un norte terrorífico
Quienes tuvieron valor para
dar su vida por sus anhelos
dar su vida por sus miedos
Quemarse en su fe por una Argentina sin sangre
Dinosaurios por un lado y por el otro
Unas islas nuestras
Unos pibes encomendados al infierno
Y mi madre mandaba chocolates y abrigo con destino mentiroso
Mientras tanto unas "locas" daban vueltas sin parar en circunferencia
Pasó el tiempo
Llegó el 83 y sus sucesores
La democracia
El farandulismo y los neoliberales
Alguien dijo que no iba a dejar sus convicciones en la puerta
114 pájaritos volvieron a su nido
Ya no locas lloran de emoción
El pueblo las abraza
Un infierno argentino vivió en una época no lejana
Y esta tierra sigue llorando ese dolor
Cicatrices como hijas del terror lastiman a esta patria amada por muchos, mas no todos
Aunque lo sabemos,
Al final
Al final hay recompenza.

Lo que no se puede.

Maldita
Te amputaría
Si fueras incluso un brazo que abraza
O una mano que labra la tierra para sembrar libertad e identidad
Todavía si fueras unas piernas largas que bailan la ultima gota de sudor
O hasta los pies como raíces desde el barro hacia el sol
Te arrancaría aún fueses eso
Y si fueras por ejemplo los ojos con los que percibo este mundo injusto
La boca con la que expreso revolución y amor, sin disociación posible de ambas
La nariz con la que respiro el aroma a comunidad
La oreja con la que escucho el canto de todos
Te puñalaría sin dudarlo para dejarte por fin
herida, contusa y con la muerte a tu horizonte
Pero no
Eres la sabia vital
La leche cósmica de la madre luz
La sangre, las venas, las arterias
¿Acaso podría extirparme el cráneo sin morir en ese exacto instante?
No, claro que no
No se puede.

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS - FOGWILL (2002)

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.
 
Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria, 
la prescindible para vivir. 
 
Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España. 
 
(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
 
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa. 
 
A la caza del hombre, 
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
 
Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.
 
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.
 
Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones, 
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio, 
del ocio de escribir.
 
Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.
 
Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.
 
Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)
 
Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).
 
Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)
 
Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada. 
 
En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol, 
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.
 
En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.
 
¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente? 
¿Sin amor?
 
No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.
 
Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, 
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio. 
 
Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad 
de un sentimiento falso.
 
Se necesitan nuevos sentimientos, 
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas 
para temer, para tener,
aquí en el sur.
 
Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.
 
Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España 
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis. 
 
¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Islas

Las golondrinas y las alondras
Bailan sobre las nubes bajo la Vía Láctea
Y ríen mirando cómo aquí, abajo de bajo
Los adoquines esconden a la playa
En agosto la luna dice que no
El invierno veta lugares para el amor
Las plazas, las esquinas, los zaguanes
El frío que los vuelve desoladoramente tristísimos, hasta convertirlos en escarcha
El beso que es una fogata
Los octubres vienen tan poderosos
Las plazas renacen siempre
La poesía vive entre medio de todas esas manos
En esta están todas las palabras predilectas
El tren llega y se va repitiendo la misma secuencia infinitamente
Los jóvenes degustan con eximio placer la revolución
Que se acuesta y penetra sobre su boca cual si fuera chocolate derritiéndose
Pero ella es hermana del amor
Y solo si pura e impúdicamente permanecen juntos, lograrán llegar al orgasmo
Pan para todos o sino todos seremos nada
Llega el circo de la ciudad al pueblo
La nostalgia rebalsa los cajones húmedos y llenos de polvo
Que persisten flotando sobre una balsa trepanando las olas
Todos tememos a nuestros muertos
Que, dispuestos a encender la pena,  pujan desde dentro de la tierra
Que los pare apilados uno sobre otro como un gran montón de barreduras
En esta isla el naufragio delira las pobres almas
Desesperados esperamos a que el amanecer traiga fin al suplicio
Quien no aprende a nadar se deslizará, acariciado por el océano, hacia el centro bajo del mundo
Los ahogados se mueren porque no saben cómo respirar la máquina de humo
Serán estas las desgraciadas almas en pena que vagarán por las mentes de los mortales
Se volverán nuevos eternos fantasmas
Nuevos aterradores muertos que infringen culpa por haberlos dejado ir
Entonces a los que sobreviven les deparará la longeba agonía
Porque los ahogados mueren por no saber respirar
Pero los que sobreviven viven ahogándose
Quien sea que fuera el náufrago que encuentre el norte y grite primero "¡Tierra a la vista!"
Será quien acaricie el amanecer horizontal
Será quien seduzca a aquel ansiado fin del suplicio
Será Adán en saborear el éxtasis en el dulce avismo del encuentro

Norma.

Mis deseos ingenuos, mis deseos tímidos y tiernos, mis dulces y suaves deseos gigantezcos: los miro. Me generan clemencia y pena. Luego me pienso: mi ingenua pena, mi ingenua concepción tierna timida dulce lastimera. Ciertamente ya no comprendo si son mis sueños los idiotas o lo será mi pena.
Y las eternas hermanas. Las odio pero hay algo en ellas que me gusta. Me alivia. Algo intrínseco y enroscada dentro mío, en su boca, no suena a delirio sino a colectivo inconsciente.
Hermanitas de piernas largas que te acogotan con la voz
"Nosotros no morimos, nosotros nos vamos a una estrella" "Somos seres especiales, diferentes a los demas, con una sensibilidad y emoción que nos hace brillar de modo diferente" "Nosotros vivimos para gustar"
"Nosotros vivimos para el aplauso" "Yo solo quiero que me aplaudan, que me quieran"
"Sin el aplauso, me muero" "Si no me ven, me muero". Y se murió.
Todos la vieron morir y sin embargo no pudo escapar de la maldita. Porque la vida es así: te ven, no te ven, te aplauden, no te aplauden, te aman, no te aman. Pero lo que sí, todos pero todos, vamos camino hacia el mismo segundo en donde la muerte nos abraza, nos aplasta, nos desintegra y nos lleva a dormir en su colchón.
Hermana viuda de hermana sigue dictaminando y finalmente sentencia su última mas no menos categórica Norma: "Después de haber subido a un escenario, cualquier otro estado es pobreza"
Silencio.
No acuerdo, no lo creo así. Una vez más lo discuto, lo repugno, me ofusco. Hay algo allí que reconozco como propio, que taladra mi cabeza aturdiendome hasta la sordera.
Cómo es que puede, así como así, dibujar tan bien mosntruos que a simple vista no puedo ver.
Las odio. Las odio porque son un espejo. Las odio porque aquel maldito espejo es mi voraz asesino.

Como un revólver.

El tiempo está fuera de quisio
Ya pasaron los Octubres
No manejo más este lenguaje
Algo me andará pasando
Sin dudas
Somos miles por acá
Prestamo de algo más
O aniquilamiento
Usaré mi cabeza como un revolver
Disparo contra mi misma
Contra las voces y contra el tiempo
Las cosas que no paran
Acá no hay veto ni censura
Hablamos todos
O callan o
Usaré mi cabeza como un rolver y dispararé contra mi sien
Me estaré volviendo algo loca
De ser así, este es mi registo de sanidad último o casi
Espero que sea el tiempo
La sobrevaloración imbécil de la locura
El artista no es loco por no ver la realidad
Así de gris, así como están las cosas así están
El artista poeta.
Poeta que poesía narra
Solo a veces dice la verdad
A veces no.
Todos queremos finales felices
Que nos mientan un poco
La verdad nunca fue así tan linda
Preferiría tu sonrisa, ya lo sabés.
Y aunque en estos días escriba
pocos tristes disonantes versos repugnantes
Espero sigas del otro lado amándome
Algún día volveré y la poeta
Por lo pronto somos muchos por aquí
Nos perdimos entre tanta gente
Habría que hechar venenos
Espero sea cuestión del tiempo
Tan solo es invierno.

la bala

Me disparas el ideal hacia la hecatombe
Prefiero dejarte o no
Lejos está tu alma del deseo
Lejos tu cuerpo del placer
Gozar es tan importante
Gozar es tan diferente a esto
Me golpea en la nuca la realidad
Y yo me enamoré de todos nosotros
Y tan solo me pasa que no soporto una pérdida más
¿Cuánto tiempo puede durar una batalla?
Matemos esto antes de que siga la agonía
Un puente no se sostiene de un solo lado
Ay del paso del tiempo y de las cosas
Todo termina y se va
Vivir en un presente eternizado es un camino sinuoso
En cada curva hay caidas
Disparas hacia el futuro con un objetivo de frankenstein
No crearé de mí otro cuerpo
No seré otra jamás
Me quitas la voz
Me rompes el cuerpo
Hay veces que violas mi centro
Hay veces que hacemos el amor
De todos modos hay que estar abierta de piernas
Y es parte del juego
Chau.

Vómito de la última cena

Ésta es la última cena
Mi amor, pido por favor, traigas tu nariz
La última canción de amor
De este sueño que pasó, sí pasó
Me acordé de cómo éramos juntos
diez, nueve, ocho, seis
Cada uno

Y yo no puedo hallar cosa alguna que sea más dulce que una construcción grupal
Y yo no puedo hallar cosa alguna que sea más rica que un proyecto llevado a la realidad
Y yo no puedo hallar cosa alguna que sea más grande que dar, abrazar y recibir
Y yo no puedo hallar cosa alguna que sea más bella que la poesía del arte

Ésta es la última reunión -¿será?-
Y me acuerdo de nosotros creciendo juntos
Tan chicos y con tanta pasión
Tan deseantes y con desición arrasadora de lograrlo
Y lo logramos
Lo que queríamos y soñabamos
Lo que él soñó

Y fuimos y vinimos, bailamos y cantamos y creamos y actuamos,  discutimos y peleamos y  nos amamos, viajamos lejos y conocimos y nos animamos y temimos, no dormimos para construir y nos autogestionamos y fuimos albañiles con nuestras propias manos de algo solamente nuestro, hablamos mucho y merendamos y ensayamos y ensayamos,  buscamos y aprendimos y fuimos y dimos y recibimos, nos vestimos y nos pusimos la nariz

Y no teníamos nada que perder, ni que ocultar y sin embargo teníamos tanto juntos
Y teníamos zapatos enormes y caminabamos a pasos agigantados
Y quizás recién ahora caigo en la cuenta y cae la realidad sobre mi cabeza y cae una lágrima sobre mí
Que ésta es la última cena

Porque en un momento pasó que tocamos el explendor y luego

Algo se detuvo en punto muerto
Y fue tan grande ese silencio
Y fue tan grande el desamor
Yo te quise, yo te amaba, no se bien lo que pasó
Cuando los jardines no perfuman y cuando solo vemos bruma
Cuando el cuento terminó
Todo nos parece intrascendente
No es cuestión de edad o de suerte
de esto se trata el amor

Sabe amargo el licor de las cosas perdidas
Se acabó lo mejor, quién nos quita esta herida
Tu me pierdes a mí yo te doy por perdido
Es la hora
La despedida.

Nos cansamos de pelear
Quizás ya terminó la historia
Hicimos lo mejor que pudimos haber hecho con nosotros mismos y este sueño
Quisimos cambiar un poco el mundo
Quisimos brindar sueños profundos
Nos cansamos de pelear
Quizás ya es hora de volar
La nostalgia siempre tocará mi puerta

Preguntas

Queremos indefectiblemente
Saberlo
Y yo me pregunto
mil cosas me pregunto
Y me gustaría por un instante mandar estas preguntas al diablo
Y besarte y solo pensar en los labios que se chocan
En una batalla en donde se pelea la gobernación del amor
Pero nadie lo gobierna
O todos
¿A dónde se irá todo?
¿El amor?
¿Los besos?
¿Los recuerdos?
¿Las golondrinas?
Y me gustaría por un instante mandar todas estas fotos al diablo
¿A dónde?
¿El río?
¿Los patos?
¿Los deseos?
¿Los temores?
¿El mañana y su final?
¿Dónde estará aquel lugar a donde todo se va?

Tema del extraño

Estaba parada en aquella esquina
Mientras la avenida amanecía
Después de una noche de sombras y sopor
El sol siempre resulta alivio

Y como amparo respiro la brisa
Mientas las estrellas ya caían
Iba en dirección al tren
Hasta que apareció

Todos queremos una historia
Un final con gloria
Levantarnos de este monstruo
Volver a casa

Pasó usted a mi lado con su extraño antifaz
Y yo no pude menos que carcajear
Me preguntó si me reía de su pasar
Y me prestó un gamulán

Y fuimos los dos a caminar
La vereda olía a mediodía
Y no se bien porqué pero
Me gustó su manera de ser

Todos queremos una historia
Un final con gloria
Levantarnos de este monstruo
Volver a casa

Tenia mucho apuro pero ya
No importa si pierdo el tren
Y viajamos el tren, el autobús, en minibús y en tus tús
hasta que otra vez oscureció

Fondo blanco.

Me pesa. Todo me pesa. Me pesa tu cuerpo que cae sobre el mío y yo no puedo hacer más que dejarlo caer sobre el fango. Me pesa mi cuerpo que pesa sobre el tuyo y yo no puedo hacer más que dejarlo caer sobre tus brazos. Me pesa deslizarme sobre el suelo ya que no dejo que me sostengas en tu lecho húmedo y hostíl que, aunque sea un remanso en el cual me he revolcado para no desarmarme en mí, hoy ya
tu amor me atormenta. Me atormenta, me castiga, me angustia, me hace un nudo en el estómago que no llego a vomitar, porque el vómito solo es para los fuertes. Entonces me trago la bilis y el revoltijo y te lloro en silecio.
No podemos más. No me sirve tu lazo que no une sus puntas, porque las uniones nunca se dan de un solo lado. Y no me mires con esos ojos de Santo Dios de las lechuzas, con esa pupila que se ve hasta en la más oscura de las tinieblas. Vivirás feliz sin mí, y eso que me disfrutas como yo, ya no te disfruto.
Qué odio, me das risa, hermoso. Tus determinaciones trágicas, tu manera de andar por calles nudistas como bailarina de burdel. Uno se pregunta si realmente crees en tus amenazas, tus exasperaciones irrefrenables, tus inagotables escenas patéticas untadas en llantos, adjetivos, historias, palabrerío y recuentos. Pues ya ves, me pesa. Sostener el lazo de un solo extremo solo nos lleva al derrumbe. Y se derrumba. Ya no lo puedo sostener.Se derrumba como me pesa el cuerpo que no quiere prestarse a tu juego de complicaciones y desvelos. Me pesa la voz que se agotó y ya no suena como lira del Señor. Me peso yo.
Me pesa mi mente, y sobretodas las cosas, porque no hace más que balancear su peso de un lado a otro de manera abrupta y nunca pero nunca llega ni a un atisbo de equilibrio. Me pesa mi mente que anda vagando por los pantanos del desierto finito pero que inmenso, hace años y días y semanas que parecen siglos y horas que parecen angustias que pesan más que los camiones de presos de la esquina. Me pesa esta prisión que es una cárcel autoconstruída, y no encuentro llave dentro de mí.
Me pesa tu compañía, no porque no quiera o porque quiera que me asista. Sino porque hoy, lo dudo. Entonces nada me basta, porque si estás me pincha y si me voy no puedo dejarte solo. No puedo ausentarme de tu auxilio al que luego decido ir y -como bien me reprochas, con razón pero qué puedo hacerle- finalmente noto que no llego, y es así como no puedo brindarte asistencia para que salgas de aquél derrumbe en el que te metí, soltándote el lazo y dejandote desamparado sin mi presencia. Cosa que es mentira, porque nunca estás solo, si quieres puedes darte la vuelta y extender el lazo hacia un otro deseante, que ansioso acudirá a sostener y unir las puntas del mismo.
Sera que se agotó, cariño. Por hoy se agotó.

Eso también me pesa

Un canto hacia las ansias

Y así es como finalmente y para siempre
Todo llegará
Desesperan los esperados
Esperando desesperados
¿Para qué correr? ¿A dónde llegar?
La vida devorada en una instantánea alcanzará
El lugar que no y al final
Todo llegará
Calma hoy

Nuestros hermanos se vuelven nosotros
Nosotros nuestros padres
Y aquellos gigantes que ayer viajaban
Hoy somos nosotros en pleno vuelo
Y pronto serán nuestros hijos
Y así sigue la historia que nunca jamás
Sabremos el final ni sabrán
Y todo seguirá aún cuando
No sigamos
Así como hoy seguimos
Cuando no siguieron muchos otros

Y llegará
El día en el que florezcamos desde adentro de un vientre
El día en el que veamos el mundo por primera vez con ojos achinados
El primer paso, el primer vómito, el primer moco, el primer te quiero
Los juguetes llegarán
Los amigos, por supuesto
Y el primer amor
El logro llegará junto a muchos fracasos
El adiós y el jelou
El hogar, el fuego, los peldaños

Y llegará
Por fin el día de la graduación
de primaria, de secundaria, de la universidad, de nuestros hijos
Y llegará también la rebeldía y por supuesto el alcohol
Y llegarán los bailes y el primer beso
Y llegará la primera vez
de todo
Y ni las ropas, ni las caras, ni las mentiras, ni las palabras servirán
de algo ni de nada

Llegará también el perdón y la palabra necesaria
Y el gracias
El te amo, el beso, el amor hasta las tripas
El dolor hasta las víceras
Los gritos hasta la sangre
El canto desde el pecho
La euforia de algún deseo

Llegará la palabra nunca dicha
El reencuentro menos esperado
y el esperado también
Lo nuevo y lo viejo
Mucho para tomar, soltar y dejar ser

Llegará el trabajo
Los sueños cumplidos
Los amigos de toda la vida
Llegará la monotonía y la inestabilidad
Los viaje y la rutina
Los exámenes y los títulos
Los subtítulos y los oficios de la calle

Llegarán por supuesto las ideas claras sin acalle
las convicciones, la lucha, la expresión, la libertad
Llegará la justicia social, ojalá
Y llegará la justa rebanada de pan
El orgullo y la vanidad
La jarana y la solidaridad
El beso ajeno y el abrazo de un compañero

Las mañanas y la tranquilidad
Los mates, las montañas, la playa y el infinito mar
Los amaneceres, las fotos, las nostalgias sin paz
Llegarán también los días difíciles
Los gobiernos liberales y los despóticos
La buena y mala política
La sobremesa en familia
Las muertes más queridas

Pero el circo también llegará al pueblo
Junto con los actores y las guirnaldas
Los bailes y los espejos
Y el dia en que nos miremos cara a cara
El día de la verdad
Llegarán las preguntas a cerca de la realidad
Las preguntas a cerca de nuestro azar
Las preguntas

Llegarán los hijos
Y los hijos de nuestros hijos
Llegará la vejez y el ajedrez
Llegarán los días de tranquilidad
Los días de júbilo y jubilación
De parques y compadres
De padres que hace tiempo ya no están

Y por fin llegará el día que no hay quien quiera que llegue
Pero aún así
Aunque nadie lo ansie, lo engolocine, ni lo acaricie
No hay nada por hacer
Llegará igual
Porque ella es así, caprichosa y mujer
Se apoderará de nuestra alma y cuerpo
Y ya no llegarán más días para nosotros

Mientras que en otra parte del universo astral
En este mundo que una mañana va a haber sido nuestro y ya no más
Los días seguirán llegando para muchos otros que aquí permanecerán
Y así infinitamente hasta que
en una primavera ya nada florezca y se apague este sol

Lloran y lloran

La lluvia no pregunta los porqués
Llueve
porque sí
porque no
que lava heridas
que se lleva las partidas
Desauciados deseamos que se vaya
y no nos inunde el cementerio
A veces la lluvia no se lleva nada
Calma chicha decía la vecina de mi casa de la infancia
Se fue
Todas mis casas se fueron
Llueve mi jardín
Se fue hasta el árbol marrón
hasta las magnolias carnívoras
hasta la casa de los abuelos en desayuno de sábado
hasta la casa de las primas en jardines domingos
hasta la casa de los amigos
Hace calor aquí
Desauciados deseamos que se vuelva
La lluvia no pregunta los porqués
llueve
A veces quisiera saber porqué
¿Qué le pasara a las nubes que tanto lloran?

Cajones como tumbas

Hoy a las ocho pasará

el camión de la basura

Se llevará consigo

bolsas y bolsas de residuo

Hoy a las ocho pasará

con olor putrefacto y descartable

Se llevará consigo

cáscaras de banana y plásticos

Todo lo que pasa es pasado

O se acumula o se desecha

De nada sirven las cartas en el perchero

Cúmulos de polvo y olvido

Hoy a las ocho pasará

el camión de la basura

Se llevará consigo

bolsas y bolsas mis fastidios

Hoy a las ocho pasará

días y días revolviendo

polvo en las manos me encuentro

los pedazos de vida detenidos 

Tarde o temprano se volvieron olvidos

que nadie pasa a visitar

en las tumbas de mis cajones

guardo muertos que no responden

Ni flores ni piedras

A los que un día vinieron dejarlos ir

No son más que

Cenizas sin quemar

Mis ríos que abrazo

Qué bien, qué bien
Qué lindo fue
En nuestros pechos
Nos marcamos los pies

Hay muchos rios
No todos nos llevan al mar

Vamos pedaleando contra el tiempo
Vamos aprendiendo de nuestros sueños
Tengo sus palabras
Tengo sus juegos

Vamos caminando juntos
soltando amarras
Tengo sus hojas escritas con pensamientos
Tengo sus sonrisas en un rincón
de mi salvapantallas.

Hay muchos ríos
En uno solo
Nunca nada no cambia
Eso ya lo entendimos

Nos está llevando el río
Siempre lo hace
Son muchos
Somos muchos los que viajamos

Me gustaría volver a abrazar
Todos los ríos
Tan fuerte como huella
Tan fuerte como nunca adiós

Algún grito

tiempo

más todavía
cosas

pasan pasaron pasarán

se van

 no están
 no estoy
 ahí
no

Los silencios
más que las palabras
dicen más angustias que faltas

Las fotos
son balas más exactas
que recuerdos de entresábanas

El tiempo que pasa
otra vez
pasa
ni cuenta damos
serán anhelos futuros

Ayer vomité
todo
en forma de vomito
con pedazos de bilis y alimento
Ayer vomité
algo
un nosequé
algún grito

Sigo viendo tus fotos
Sigue lloviendo sobre mi rostro
no para
Pero dicen que siempre que llovío
paró
Que pare

Abrazo tus fotos
te extraño
Todo el tiempo te extraño
Y si te vas de casa
Vos ya lo sabés
no te vas

Quisiera volver a estar allí
Quisiera que estés aqui
No muestres tu peor cara, por favor
Yo intentaré hacer lo mismo
Quisiera volver

El tiempo pasa silencioso
Otra vez
No hay regreso, sabés

No se hacer esto

¿Cuándo fue que pasó tan rápido el tiempo?
¿Cuándo fue que creci así?
¿Cuándo fue que aprendí a tener mis proyectos?
¿Cuándo fue que aprendí a amar?
¿Cuándo fue que pasó esto?
¿Cuando fue que cambio?

Me doy media vuelta y ya estoy volviendo
Me doy otra media vuelta más y ya me voy
Otra vez
Me voy

No se hacer esto
No lo se
No se que estoy haciendo
No se como hacerlo
No se que decirles
Solo se que no soporto no estar

¿Cómo fue que llegue hasta aquí?
¿Cómo fue que me quede?
¿Cómo fue que me enamore?
¿Cómo fue que pise?

Ay luna
Luna llena
Te veo allí
Más bien te imagino
Junto a las estrellas y una fogata de nostalgias

Me llueven los ojos
Me estujan el pecho
Me entrecortan la respiración

No se irme
No se dejar
No se soltar
No se perderlo

Lo he probado muchas veces
Lo estoy probando
Aprendiendo a ponchazos
No existe escuela que enseñe esto
Lo vivo
No lo se

¿Qué fue lo que pasó?
¿Qué fue lo que aprendí?
¿Qué fue lo que sentí?
¿Qué es lo que estoy llorando?