Un puñado de nostalgia
Corre por las calles de estos domingos
No sé de qué me sorprendo
Conozco sus manías
Solía llenarse de historias las pupilas
Llenarnos los oídos de sabidurías
Y ahora se extraña hasta aquella tonta costumbre de mediodía
Muere domingo de una vez apuñalado
Muere que dentro mío vive
Un álbum de fotos en colores extraños
Porque hoy lo extraño
Buena Estrella
Lo extraño.
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